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约定（第6页）

他的嘴角弯了。

他们在第七天傍晚走到了台地。太阳快落山了，金色的光铺在浑黄的水面上，把整个世界镀上了一层暖色。台地和以前不一样了。水退了，露出大片大片的泥地和碎石滩，有人在上面种了菜，嫩绿的苗从黑褐色的泥土里钻出来，倔强地朝着天生长。石生养的那几只鸡长大了不少，在菜地旁边刨食，叽叽喳喳地叫着。

灶台还在。石头垒的，被烟熏得发黑。陶罐还在，就放在灶台上，罐口封着麻布，布上落了一层灰。没有人用它煮汤了。石生说，他每天都会煮一锅汤，放在灶台上，等他们回来喝。汤凉了，倒掉。第二天再煮。再倒掉。煮了三年，倒了一千多锅。

阿沅蹲下来，把陶罐上的灰擦掉，把麻布揭开。罐底有一层黑乎乎的东西，是烧糊了的锅巴，糊了一层又一层，厚得刮都刮不掉。

石生站在旁边，眼眶红了。

“你们总算回来了。”他的声音又哑又糯，“我煮了一千多锅汤，你们一口都没喝上。”

阿沅站起来，拍了拍他的肩膀。

“从明天开始，”她说，“我煮。你喝。”

石生的眼泪终于掉下来了。他用手背蹭了一把，蹭掉了，新的又流下来。他哭得很难看，鼻涕眼泪糊了一脸，可他笑着，笑得合不拢嘴。

“好，”他说，“好。”

那天晚上，阿沅没有煮汤。她太累了，累到连站都站不稳了。石生煮了一锅鱼汤，她喝了两口，趴在灶台上睡着了。伯禹把她抱起来，抱回棚子里。

棚子和三年前一样。草帘子换了新的，干草褥子铺得厚厚的，兽皮毯子叠得整整齐齐。石生每天都会收拾，把棚子打扫得干干净净，等她回来。他以为她不会回来了，可他还是每天收拾。就像他每天煮一锅汤放在灶台上一样，他知道她可能喝不到了，可他还是在煮。因为他答应过她，等她回来的时候，棚子还是干净的，灶台还是热的。

伯禹把她放在干草褥子上，给她盖上兽皮毯子。她翻了个身，嘟囔了一句什么，又沉沉睡去。他蹲在棚口，看着她的脸。月光从草帘子的缝隙里漏进来，落在她的脸上，银白色的，冷冷的。她的眉头皱着，嘴唇微微嘟着，像在梦里和谁生气。

他伸出手，把她眉心的皱纹抚平了。

她动了一下，没有醒。

他收回手，靠在木桩上，闭上了眼睛。他没有睡。他怕他一睡着，她就消失了。他怕这又是梦，和过去三年里每一个夜晚的梦一样——梦见她回来了，他跑过去，她就不见了。他怕他睁开眼睛，她就不在了。

所以他睁着眼睛，在黑暗里，听着她的呼吸。呼吸很轻，很慢，像一条小溪，不急不慢地流着。他听着那个声音，心里忽然很安定。不是那种“终于找到了”的安定，是那种“她在这里，我不会再让她走了”的安定。

他知道，从明天开始，一切都会不一样。帝舜的旨意还在，有莘氏的婚约还在，他的责任还在。可她不在了——不，她在这里。她回来了。他不能再让她走了。他要想办法。办法总会有的。就像治水一样，山挡不住水，水总会找到路。他也总能找到路。

他睁开眼睛，看着棚顶的茅草。茅草是新换的，金黄色的，有一股青草的味道。他深吸了一口气，把那句堵在嗓子眼里的话咽了下去。

“阿沅。”他在心里叫她的名字。

她没有听见。她在睡梦里翻了个身，把脸埋进兽皮毯子里。她的嘴角弯了一下，不是在笑，是一种——安心的、知道有人在身边、所以不用怕了——的弯。

他看见那个弧度，心里忽然很疼。不是那种尖锐的疼，是那种闷闷的、钝钝的、像有人用手掌按住了他的心脏、慢慢地、一下一下地揉的那种疼。他的眼眶热了，他没有擦。

他伸出手，把手放在她的头顶上。

她的头发很软，散在干草褥子上，像一匹黑色的绸缎。他的手指穿过她的头发，碰到她的后颈。她的后颈很暖，很滑，他的手指碰到的时候，她的呼吸变了一下，变深了，像一只被挠了肚皮的猫，舒服得哼哼了一声。

他没有收回手。

他的手指在她的后颈上轻轻地画着圈，一圈，两圈，三圈。她动了一下，把脸从毯子里转过来，朝着他的方向。她的嘴唇微微张着，呼吸喷在他的手背上，热热的，痒痒的。

他低下头，把嘴唇贴在她的额头上。

她的额头很凉，他的嘴唇很烫。凉和烫贴在一起，像冰与火。她动了一下，睫毛颤了颤，没有醒。他的嘴唇在她的额头上停留了很久，久到他觉得那不是一个吻，是一个印章。是他把她盖在了自己心上，再也抹不掉。

他直起身，把手从她后颈上收回来。他的手还在发抖，他把手攥成拳头，又松开，又攥紧。他的心跳快得像擂鼓，咚咚咚的，他怕她听见。

她没有听见。她睡得很沉。

他靠着木桩，闭上眼睛。

月光从草帘子的缝隙里漏进来，落在他们之间，银白色的，冷冷的。可他的心是热的。她的手是热的。他们的心跳隔着空气，隔着干草褥子，隔着这四千年，在慢慢合拍。咚，咚，咚。她的。咚，咚，咚。他的。越来越近，越来越齐，最后分不清了。

他睁开眼睛，看着她。

“阿沅，”他轻轻地叫了一声，“我不会再让你走了。”

她没有听见。她睡着了。

可她的嘴角弯了一下。